(BIANCA) NATALE 1980

inverno millenovecentottanta. Genova. zona Castelletto/Manin. Golf beige. seduto dietro. un bel freddo, un bel buio. nel mangiacassette chissà cosa (Ultravox? Talking Heads? Devo?). io seduto dietro. in disparte, silente. come di consueto. il resto dell’equipaggio mormora qualcosa. tipico parlottare sommesso rivolto all’acquisto di droghe. colgo esitazione e dubbio: sarà il caso che io capisca?


P: oh. noi stiamo facendo qualcosa (vago)… poi andiamo al cinema.

M: sì, va bene. metto dieci carte.

P: guarda che non è fumo…

M: l’avevo capito. ho già fatto anche io. in vena (sommesso, insicuro).

P: ah, davvero? (girandosi sorpreso). comunque tiriamo…

M: ok, metto dieci.

P: non c’è bisogno. bastano diecimila in due. tranquillo, vedrai.

M: […]


forse scrollo le spalle, o più probabilmente annuisco. ricado nel silenzio.

l’attesa è breve. tiriamo una roba che non sarà mai spodestata dalle prime posizioni della mia personale JunkHit Parade. quel dolce amaro in gola. quel calore. quell’orgasmo au contraire – mentre la bianca sale, piano, le pupille si stringono. veloci. andiamo in un piccolo cinema a vedere The Great Rock & Roll Swindle. lo ascoltai tutto, ne vidi circa la metà attraverso palpebre semichiuse – i ricordi finiscono qui. nel film mi imbattei ancora, ma non valse mai la pena. fortunatamente quasi vent’anni dopo Julian Temple rese giustizia a chi di dovere. rividi anche la bianca. e ci mancava pure. che razza di vita sarebbe stata, senza? non ho la minima intenzione di provare ad immaginarmelo. per carità. direbbe qualcuno.

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